In unserer Küche hängen zwei Uhren. Eine davon ist normal, die andere nicht.

Alle paar Jahre fahre ich, wenn sich die Gelegenheit ergibt, für ein paar verlegene Momente in ein kleines süddeutsches Kaff, in dem ein Verwandter von mir einige Monate bei Freunden verbrachte, kurze Zeit bevor er starb. Ich halte an irgendeinem Altglascontainer, Sporthallenparkplatz oder Vorgarten und denke dort für die eine und andere halbe Stunde an ihn. Denn in diesem Ort …